Les Menus de l'Eurydice

Il est une liqueur, au poëte plus chère,
 Qui manquait à Virgile, et qu'adorait Voltaire ; 
 C'est toi, divin café, dont l'aimable liqueur 
 Sans altérer la tête épanouit le coeur. 
 Aussi, quand mon palais est émoussé par l'âge, 
 Avec plaisir encor je goûte ton breuvage. 
 Que j'aime à préparer ton nectar précieux ! 
 Nul n'usurpe chez moi ce soin délicieux.
 Sur le réchaud brûlant moi seul tournant ta graine, 
 A l'or de ta couleur fais succéder l'ébène ; 
 Moi seul contre la noix, qu'arment ses dents de fer, 
 Je fais, en le broyant, crier ton fruit amer, 
 Charmé de ton parfum, c'est moi seul qui dans l'onde 
 Infuse à mon foyer ta poussière féconde ; 
 Qui, tour à tour calmant, excitant tes bouillons, 
 Suis d'un oeil attentif tes légers tourbillons.